Una tranquilla Italia da paura

I sindaci sono in prima linea contro la violenza, ma non quella degli stupratori. Quella dei turisti che vengono in Italia a passare un tranquillo week end di paura. Un turismo sprovveduto. Gente che si espone a proprio rischio e pericolo in tenda o in camper. Un atteggiamento che rovina la reputazione dell’Italia all’estero.
Una coppia di tedeschi con un cagnolino parcheggia la macchina e campeggia in una spiaggia di Torre Annunziata. Sono picchiati, la ragazza stuprata da tre ITALIANI che, secondo le cronache, fanno un giro con lei per due volte a turno in macchina. Il cagnolino morsica uno dei tre ITALIANI e per vendetta viene sgozzato.
Giosuè Sparita, sindaco di centrosinistra di Torre Annunziata, ha tenuto a precisare che i due turisti “con un po’ di attenzione in più avrebbero potuto evitare l’orribile episodio di violenza”.
Due cicloturisti olandesi si fermano alle porte di Roma. Montano una tenda in un campo a Porta Galeria, periferia sud. Sono picchiati a sangue con i bastoni da due ROMENI. Lei è stuprata dai due pastori ROMENI (uno espulso da tempo). La donna ha perso quasi tutti i denti. Ora è in ospedale insieme al marito.
Gianni Alemanno, sindaco di centrodestra di Roma, si è soffermato sull’episodio: “Se due turisti vengono a Roma in bicicletta e si vanno ad accampare in un posto abbandonato da Dio e dagli uomini dopo aver chiesto consiglio su dove mettere la tenda a un branco di pastori immigrati, ebbene è difficile garantire loro la sicurezza. La loro è stata una grave imprudenza.”
Al loro Paese olandesi e tedeschi, ma vale lo stesso per danesi e irlandesi, piantano la tenda in un prato e dormono tranquilli. Da noi vengono stuprati due volte, dai delinquenti e dalle autorità.
Campeggiare alla periferia di Roma “abbandonata da Dio e dagli uomini” in cui vagano “branchi di pastori” o su una spiaggia campana senza fare “un po’ di attenzione” alla delinquenza locale è più pericoloso che dormire in una foresta della Tanzania.
L’italiano in CASA SUA ha sbarre alla finestra, porte blindate e antifurto e il turista viene in Italia in tenda senza pitbull e armi da fuoco?
All’estero pensano che il fim Gomorra sia una fiction, invece è tutto vero. I turisti, prima di partire, dovrebbero essere costretti a guardarlo a occhi aperti come il protagonista di Arancia Meccanica.

dal blog di Beppe Grillo, 26/8/08

Abbassati

Com’è in alto, il campanile

su su il suono del batacchio

altissimo

lontano da me

che sono alluce e fango

bellezza da asfalto motoso

sconosciuta a Dio

cieco nobile olimpico

trita sommità d’un profluvio di merda

unico suono agrodolce di verità.

Un pianto

 

Le parole sono un pianto

e quando gli occhi sono mesti

la loro umidità trabocca sui veli lindi.

 

Gli anni trascorrono

e capita sempre più di rado il pianto

tanto ormai si fa dura la scorza.

 

Oggi questi occhi penso stiano piangendo,

forse le frasi di ogni giorno sono sfinite,

per questo le parole sono umide oggi.

 

Libri e giornali mi ricordano la morte,

quella che uccide anche le lacrime,

allora la mia tristezza s’incupisce ancor più.

 

C’è sempre una tristezza maggiore, mi dicono,

e la freccia dell’imperfezione affonda nel nero abisso:

dopo un numero ce n’è sempre un altro.

 

Come Anteo un giorno smarriamo madre Terra,

smarriamo la forza e con la forza spesso la vita,

qualcuno si ostina solo per qualche giorno in più.

 

Poi manca il respiro in quell’istante

quando si intuisce che tutto in fondo era vano,

che tutto era vano è la lezione conclusiva.

 

Passioni, guerre, gelosie, rivalità,

tutto si riversa nel buco nero d’un precipizio imperscrutabile,

“Che stupido sono stato” diremmo

se la vita per qualche secondo ancora si durasse.

Servo amore

                                                       Dal letame nascono i fior.

                                                                                                        De Andrè

 Umile serva della povertà,

nella lotta ogni giorno

da una dimora ad un’altra

ha riverito padroni e belle signore,

generando vita dal più putrido nulla,

come dal fango fummo plasmati

per un amore impensabile.

Quanti pianti hanno udito i suoi figli

nella notte fredda delle campagne

ma al risveglio con l’alba amica

cercava sorrisi per i piccoli occhi,

gioielli del suo ricco scrigno.

Folle fu il suo amore, e dotto,

ma il suo sapere fu superiore

e fu la vita, i tratturi fangosi

le vie dei suoi potenti pensieri.

Molte vicende di popolare forza

ho conosciuto da quella bocca rugosa,

da quella bocca abituata ad imitare i nobili

con le sue cosmesi accurate e inutili:

nell’ovatta bianca delle loro calde case

ridicoli quei signori non la conoscevano,

non sapevano della sua quotidianità

della sua Vita.

ANGELO

Angelo di morte

Su una bicicletta arrugginita

Un uomo compare e la sua cicatrice

Di tanto in tanto

Con manifesti lugubri e la colla.

Scomparso s’accalca a torma

Un crocchio cianciante

Conosce già l’avvenuta fine

A discoprir il nome s’approccia

Grazie allo sgraziato uomo dell’annuncio.